"Каждые сто лет силы Добра и силы Зла сходятся в ритуальной битве, чтобы
решить судьбы мира на ближайшие сто лет. И тот, кто победит в этой битве..."
Знаем-знаем, проходили. И уж кто-кто, а я эту историю обязан помнить
назубок. Всё-таки отпрыск царского рода, а значит, дальний потомок самого
первого Воина Добра. Вот уж повезло так повезло! Родиться бы мне хоть на
пару лет позже или раньше, так ведь нет. Это ведь именно в нашей семье раз в
сто лет рождается Избранный - ну, знаете, тот самый несчастный придурок,
которому предстоит драться с Воином Зла. Если кто ещё не понял, то нынешний
Избранный - это я. Повезло, я же говорю. А чтобы уж совсем никаких сомнений
не возникало, у меня и родинка особая есть на правом плече, и рождение моё
ознаменовалось чудесными знамениями, да и вообще все знаки указывают на
меня. Тут уж не отвертишься. Исполнилось мне семнадцать лет и семнадцать
дней, облачили меня в дедову кольчугу, вручили прадедов меч, отец меня
поцеловал в лоб и отправил на Арену Веков. Иди, сынок, решай судьбу мира.
Всё бы ничего, если бы против меня вышел какой-нибудь нормальный парень,
отмеченный Злом. Ну, набил бы я ему морду, что я, морд не бил? Выиграл бы
для светлых сил ещё один век процветания и благоденствия. Ну или проиграл
бы, в крайнем случае, хоть и неприятно было бы, конечно. Да вот только не
вышел никто со мной сражаться. И не в том даже дело, что перевелись на свете
потомки Чёрного Рыцаря - вовсе нет, их-то как-раз хватает. Если уж на то
пошло, то я сам - его пра-пра-пра-в чёрт-те знает какой степени-правнук.
Прадед мой - тот, от которого мне меч достался - сто лет назад сражался на
этой Арене, как Избранный Добра. Ну и победил не кого-нибудь, а мою же
прабабку, она за Зло выступала. То есть, тогда-то она ещё не была моей
прабабкой, это уж потом они поженились, а через девять месяцев дед мой
родился, ну и так далее. От прабабки у нас у всех, и у деда, и у отца, и у
меня - хитрая отметина на левой щеке, родимое пятнышко в виде летучей мыши.
Ну и конечно, моё рождение было отмечено особым знамением, и чёрный ворон
прилетал к моей колыбели, и змеиный язык я, кстати, понимаю как родной. Так
что, выходит, мне вдвойне повезло.
Как стукнуло мне семнадцать лет и семнадцать дней, примчались троюродные
дядьки-тётки и дальние кузены, накинули мне поверх кольчуги чёрный плащ,
закололи его прабабкиной брошью из кровавых рубинов, сунули в руки костяной
жезл и послали на Арену Веков.
Вот и стою я тут, как дурак. На плече одна родинка, на щеке - другая, одну
руку меч оттягивает, в другой костяной жезл нехорошим огнём светится, и что
мне теперь делать - ума не приложу. Как тут прикажете решать судьбу мира? С
кем сражаться? Кому морду бить?